第四箭，还是靶心。
到第五箭的时候，全场的监生都不说话了。
连胡祭酒都不知道什么时候站到了校场边上，捋着胡子看。
巴图深吸一口气。
最后一箭。
他可以射靶心。
闭着眼都能射中。
手感在那儿，风向判过了，距离刻在肌肉记忆里。
但他想起投壶那天自己故意扔偏的第三箭。
留余地。
不亮底牌。
不。
今天不一样。
投壶是试探，这是正面交锋。
在草原上，两匹头马争地盘，有一匹退了，退的那匹就不是头马了。
弓弦松开。
箭钉在靶心。
劈开了前一支箭的箭杆，箭头嵌进靶纸里，稳得一丝不晃。
校场上炸开了声音。
马武官跑过去看靶子，回来的时候脸色很精彩。
“两人——平手。”