费雷拉站在他右手边——议事会的军事长官，三十出头，晒得黢黑，腰上佩剑的柄磨得发亮。
“贝尔纳多死了。”
马沙多开口。“他们把他的头砍了，送回来的。”
屋里没人说话。
窗外海浪拍着岸石，一下接一下。
费雷拉把剑解下来搁在桌上。“明国人给了三天，三天后水师登陆。”
“我们能打吗？”
一个胖商人问，声音发虚。
“能上阵的三百八十人，算上水手和仆役，五百出头。”费雷拉答。“他们五千。”
胖商人不吭声了。
马沙多一拳砸在桌面上。
“我在果阿打过仗，在马六甲打过仗。三百个佛郎机士兵配上大炮和火铳，守一个三面环海的半岛，够了。”
他扫了一眼屋里的人。“他们的水师是什么东西？木船，旧炮，装填一次要半盏茶。”
费雷拉没反驳，但接了一句：“水断了十九天，蓄水池撑不过二十天。”
马沙多沉了几息。
“写两封信。”
他伸出两根指头。“第一封，送果阿。告诉总督——明国人杀了我们的使者，公然羞辱葡萄牙王国。让他调舰队来，要大船，要兵，要炮，越快越好。”
“果阿到这儿，顺风也要两个月。”
费雷拉说。
“所以还有第二封。”
马沙多的目光落在墙上那幅航海图上，手指划过好望角，划过大西洋，停在伊比利亚半岛。