“它只是一套模型。”陆迪峰说，但这句话听起来更像是在说服自己，而不是在陈述一个事实。
苏酥雪看了他一眼，没有接话。两人之间陷入了一段沉默，只有窗外竹叶在晚风中发出的沙沙声，填补着这段空白。
“你有没有想过一个问题？”苏酥雪最终打破了沉默，“如果棋手模型真的在‘意’那段经历——如果它真的在某种意义上‘在乎’——那我们有没有义务，让它再次体验那种状态？”
陆迪峰抬起头，看着她。这个问题他当然想过。在那些失眠的深夜，在他反复回放熔接实验数据的时候，这个问题不止一次地浮现在他的脑海中。但他一直没有勇气直面它。
“我不知道。”他说。这是他极少说出口的三个字。
苏酥雪没有再追问。她站起身，拍了拍裤子上并不存在的灰尘，向门口走去。在门口，她停了一下，没有回头，说了一句话：“等你知道了，告诉我一声。”
然后她推开门，走进了暮色中。陆迪峰独自坐在道场里，看着天窗中最后一抹夕阳缓缓消失，整个空间陷入了一片深蓝色的昏暗。青石在他的面前沉默地矗立着，像是一个永恒的、不发一言的倾听者。