庞大彪就这么站着。
看着脚下那具逐渐失温的尸体。
风从黄河上刮过来，带着一股子河泥的腥味和血的甜腻，卷起晨间的薄雾，糊在人脸上，黏糊糊的。
像一层永远也擦不掉的血垢。
他不知道自己是什么感觉。
恨？痛？酸楚？还是悲哀？
他不知道。
身后的副将大气都不敢喘，生怕惊扰了他。
他站了很久。
“将军？”
庞大彪没回头，也没应声。
他抬起手，缓慢地，将刀送回鞘中。
“呛啷。”
“烂掉……”
他嘴皮子动了动，把这两个字又嚼了一遍。
像是在问地上躺着的无数亡魂。
他想起了很多年前。
那时候的西陇卫，是整个北境最快的一把刀。
而赵铁鹰，就是刀锋。
那家伙总爱拍着他的肩膀，喝多了就嚷嚷，说大丈夫当提三尺剑，立不世之功。
庞大彪弯下腰，伸出手，合上了赵铁鹰死不瞑目的双眼。那双眼睛里，已经没有光了。