林川毫不在意，把笔搁回笔架上，笑道：
“骂我功利，总比百姓饿死强。”
刘文清一声长叹。
“公爷，话虽如此，可天下士林之中，并非所有人都同刘正风一路。”他忽然正色道，语气罕见地硬了起来，“不少儒生心怀家国、恪守本心。老朽怕的是，公爷这一刀砍下去，不分青红皂白，把好的也砍了。”
林川赞许地点了点头。
“刘大人，你说得没错。而这也恰恰就是刘正风一脉最大的死穴。”
“此话怎讲？”
林川笑了笑，走到窗前，推开了半扇窗。
暮色正浓，院中老树的叶子在风里翻着灰白的光。他盯着那棵树看了几息，忽然开口问道：
“天底下读书人有多少？”
刘文清一愣：“粗估……几十万总是有的。”
“刘正风养得起几个？”
刘文清一愣，沉默了下来。
“翰林院几十号人，各地书院几百号山长学官，加上他能直接调动的门生故旧，撑死了几千人。”林川转过身来，目光落在他脸上，“可读书人的总数，是这个数的一百倍。”
他伸出手，在窗框上一拍。
“剩下那九十九，都是什么人？”
刘文清心头一震。
“是落榜的秀才，是穷酸的塾师，是写得一手好文章却因为没有山长荐书被堵在门外的寒门子弟。”
林川说到这儿，声音忽然沉了下去。
“这些人，刘正风根本看不上。在他眼里，跟路边的杂草没什么区别。”
刘文清鼻头一酸。