铁蛋摇头。“我不饿。”
“命令你喝。”
铁蛋接过缸子，两只手抖得厉害，粥洒出来一半。他仰头喝了，米粒在喉咙里滚了一下，眼眶红了。
范树民站起来，走到下一个伤员面前。
一个一个看过去。
他蹲下来，把每个人的伤口都摸了一遍。手指头碰到皮肉翻卷的地方，心里头翻江倒海。
走到最后一个人面前的时候，他站住了。
那是个四十多岁的老兵油子，原来是范筑先司令部的传令兵，左肩膀被弹片削掉一块肉，白花花骨头茬子露在外面。老兵靠着墙，嘴里叼着一截烟屁股，没点着。
“老周叔。”范树民声音有点哑，“还撑得住不？”
老周把烟屁股从嘴里拿出来，冲他咧了一下嘴。门牙缺了两颗。
“大队长，你放心。”老周用右手拍了拍身边的老套筒，“只要还有一口气，老子就能给鬼子再送一颗花生米。”
范树民蹲下来。
“老周叔。”
“嗯？”
“你家里几口人？”
老周愣了一下。“婆娘，俩闺女，一个小子。”
“小子多大了？”
“八岁。”
范树民点了点头，松开手，站起来。
他转过身，面对着城墙根底下所有还能睁开眼睛的人。
七百多张脸。年轻的，年老的。完整的，带着伤的。