六个人。
刚才的十来个，只剩六个还喘着气。
吹号的那个靠在沟壁上，号还攥在手里，左手捂着肚子上的伤口，血把棉袄前襟浸透了。
他们看见了沟沿上站着的两拨人。
一拨穿着歪七扭八的伪军军服，领头的矮个子歪戴帽子，腰间别着一把日本将官刀和一支从没见过的粗短手枪。
另一拨更离谱。灰布条子裹头，羊皮坎肩，活脱脱的响马。但手里端着的枪，铁丝折叠枪托，冲压铁皮弹匣，绝不是山里打猎的土铳。
“别动——！”
道沟里一个浑身是血的战士猛地端起三八大盖，刺刀指着沟沿。
他身后三个伤员也挣扎着撑起枪口。
牙齿咬得嘎吱响。
“你们哪部分的？”
老歪瞥了一眼周毓堂。嘴角扯了扯。
周毓堂从沟沿走下去。
他把灭虏二号挂回肩头，挺直腰杆，右手举至帽檐，一个标准的国军敬礼。
“鲁西北抗日纵队。”
道沟里沉默了两秒。
吹号的那个猛地咳了一声，咳出一团带血丝的痰。他仰起头，满脸的血壳子裂开了缝，露出底下灰白的皮肤。看着不到二十岁。
“115师……344旅688团……二连三班。”他的声音断断续续。“班长宋大柱。”
老歪“嗬”了一声，过来颤住了他。
“八路军？你们怎么......在这？”
宋大柱咬着牙，眼眶通红。“俺们被咬住了。”