朱雄英伸出有些发颤的手，探向他的鼻息。
一丝若有若无的气流，吹拂在他的指尖，微弱得像是随时会断掉的蛛丝。
还活着。
就在他确认弟弟还活着的这一瞬间，那股钻心的冰冷仿佛触动了某个开关，海！
那不是属于“熊鹰”的记忆，而是真正属于“朱雄英”的，跨越十三年时空的真实。
……
温暖的午后，阳光透过窗棂，洒在文华殿的地板上。
“大哥，大哥！”一个三四岁的小团子，摇摇晃晃地跑过来，一把抱住他的腿，
“爹爹又让我背书，我背不出来。”
他笑着放下手里的书卷，将那个小团子抱起来，举得高高的。
“熥儿不怕，大哥教你。”
小小的朱允熥在他怀里咯咯直笑，声音清脆得像风铃。
……
画面再转。
又是这个偏殿，但那时候还很温暖。
“大哥，你看，这是我给你做的络子。”七岁的朱允熥献宝似的捧着一个编得歪歪扭扭的络子，满眼都是期待。
“我们熥儿真厉害。”他笑着接过，郑重地系在自己的玉佩上。
少年满足地笑了，眼睛弯成了月牙。
……
画面骤然变得灰暗。
一座孤零零的院落，高墙耸立。