战马不安地打着响鼻，蹄铁在青石板上刨出一串火星。
马背上的悍卒们握着缰绳，手心全是腻滑的冷汗。
没人敢动。
朱棣走在最前，朱樉和朱棡跟在左右。
并没有想象中的围攻。
那些衣衫褴褛的百姓，或是蹲在墙根，或是靠着石狮子。
有的在发呆，有的用袖口擦嘴角的红渍，还有的闭着眼，一脸满足地晒太阳。
刘老汉就坐在那高高的门槛正中间。
那条残腿伸直了，另一条腿蜷着。
那根沾满脑浆和碎发的哨棒断成两截，被他扔在一边。
老头嘴里叼着根牙签——那是从紫檀木家具上掰下来的木刺。
看见三个穿着蟒袍的王爷走过来，刘老汉没动。
甚至连那条残腿都没收回来。
“饱了？”朱棣站定，低头问。
刘老汉掀起耷拉的眼皮。
那里面没有恐惧，没有敬畏，只有一种吃饱后的慵懒，还有大仇得报后的空空荡荡。
“饱了。”
刘老汉拍拍那层干瘪的肚皮，那里现在鼓得吓人。
“这辈子的租子，都在肚里头了。”
朱樉胃里一阵抽搐，差点把刚吃下去的烧鸡吐出来。
他下意识要把刀拔出来。