月亮门紧闭，墙头探出几枝开得正艳的桃花。
院子里飘出一股味儿，不是血腥气，是一股子极淡、极雅致的瑞脑香，混着某种刺鼻的药水味。
朱棣推门。
吱呀。
院子不大，铺着整齐的青砖。
几棵老银杏树遮天蔽日，树下摆着几张宽大的红木案台。
很雅致。
如果不看那些晾衣架的话。
院子里拉着十几根细绳，竖着木架子。
架子上绷着一张张又薄又透的东西，在午后的微风里轻轻晃荡。
阳光透过去，那东西呈现出一种半透明的淡黄色。
上面用极细的工笔，画着山水，画着仕女，画着花鸟。
“这孔家老儿还挺会玩。”
朱樉大步走进去，大大咧咧凑到一个架子前，脸快贴上去：“这是啥纸？韧性这么好？这画工也不赖，这墨色晕得……”
他伸出那双粗糙的大手，要去摸那幅“画”。
“别碰！”
朱棡的声音尖利。
朱樉的手僵在半空：“咋了老三？一幅画而已，虽然孔家不是东西，带回去挂王府里也算个战利品……”
“那是皮。”朱棡死死盯着那幅画。
朱樉一愣：“废话，羊皮纸嘛，我也见过……”
“没毛孔。”