朱棣沉默片刻。
“咱们已经是魔头了。”
朱棣微微一笑，眼里全是疯狂之色：
“既然在读书人眼里咱们是魔头，那何不做彻底一点？做那个能让万民磕头烧香的……魔头。”
说完，朱棣转身，大步走向高台边缘。
“把东西抬上来！”
一声令下，几十名燕山卫悍卒抬着一个个沉重的红木大箱，“哐当”几声砸在地上。
箱盖掀开。
没有金银，没有珠宝。
里面全是纸。
发黄的、发黑的纸。
那是孔家这一千年来，积攒下来的地契、房契、卖身契、高利贷的借据。
几万名百姓茫然地看着那些箱子。
他们不识字，但他们认识那种纸的颜色，认识那上面鲜红的指印。
那是压在他们头顶的大山，是锁住他们脖子的铁链，是他们几辈子都翻不了身的阎王帖。
“这东西，你们应该认得。”
“这是兖州府三万户百姓的卖身契。是你们祖祖辈辈欠孔家的债。是你们几辈子都还不清的账。”
人群里一阵骚动。
几个老人腿一软，直接瘫在地上。
他们看着那些箱子，眼神里只有绝望。
孔老爷死了，但这债还在啊。