任亨泰死死攥着那把剔骨尖刀。
老头这只手，握了一辈子的笔，批的是国运，定的是礼法。
如今握住刀，要断的却是自家骨肉亲情。
“大人！”
孙德胜膝盖一软，重重砸在青砖地上。
这一跪，没半点犹豫。
“把刀给我。”
孙德胜伸出手。
这只满是老茧和黑血的大手在抖，不是怕，是慌。
“这活儿脏，还要下地狱。您是读书人，身上得干净。”
任亨泰没看他。
那双浑浊的老眼，只死死盯着甬道那头。
“让开。”声音很轻。
“我不让！”
孙德胜膝行两步，一把抱住任亨泰的大腿，脸上的鼻涕眼泪混着血污，糊了一脸。
“那是您的亲孙子！大宝八岁，二宝才六岁，前天刚学会背《三字经》啊！”
“我知道。”
任亨泰低下头，看着脚边的武夫。
老头脸上那层皮肉僵硬，死板，没一丝活气。
“正因为他们姓任，所以我不能让他们活着受罪。”
任亨泰指着城墙外那令人头皮发麻的咀嚼声，指着那忽明忽暗的火光。