“轰！”
一声沉闷的爆炸在藏兵洞内炸响，连带着这一段城墙根都震一震。
外面。
正在吞咽黑豆的失烈门只是抬了抬头，冷冷地看一眼那个冒出黑烟的角落。
“挖开。”他挥了挥手：“看看里面有没有吃的，熟肉别浪费。”
这就是战争。
没有那么多热血漫里的奇迹，有的只是硬碰硬的骨头渣子，和那该死的、活下去的本能。
……
与此同时，百里之外。
漠南草原深处。
这里没有雁门关的冲天火光，只有那种能把灵魂都冻透的北风，呼啸着卷过光秃秃的地皮。
一处背风的山坳里，立着一群“雕塑”。
两千匹战马，没有一匹发出嘶鸣，它们都被用麻布裹住了嚼子。
马鼻喷出的白气，在这冷夜里聚成一层薄薄的雾。
蓝玉骑在马上，立在最前方。
他套着一身普通的明军山文甲。
只是这甲，已经看不出原本的铁色。
那是怎样的一种颜色啊。
暗红、黑褐、绛紫。
无数层鲜血泼洒上去，被寒风冻结，被体温烘干，然后再泼上一层。
如此反复，形成了一层厚达半指的“血痂”。