雁门关以南，五十里，黑风口。
路窄如肠，两侧是黑漆漆的野山，中间一条土路被积雪覆盖，踩上去“嘎吱”作响。
“呼……呼……”
朱棡把那把卷刃的大刀当拐棍杵着，每走一步，带着一股血腥味。
他回过头，看了一眼身后。
一万多残兵败将，像是被霜打的茄子，稀稀拉拉拖了几里地。
伤员互相搀扶着，有的走着走着，身子一软栽进雪堆里，就再也没动静。
“王爷，润润嗓子。”
秦越递过来一个皮囊。
朱棡接过水囊，没喝，而是贴在红肿发烫的脸上冰了冰：“斥候回来没？”
秦越摇摇头，脸色难看得像刚从坟里爬出来：“派出去三波了，连个响儿都没有。”
“那就是没好事。”
朱棡惨笑一声，一屁股瘫在路边的大青石上。
他腿上的甲叶子早就崩飞了，里面是一道深可见骨的刀口，血透出来，把裤管冻得硬邦邦的，跟铁棍一样。
“老秦，孤是不是贪了？”
朱棡盯着手里那把破刀，有些发直。
秦越一愣，蹲下身子：“王爷说啥呢？咱们撤出来了，保住了一万多弟兄的命，这就是泼天的大功啊。”
“屁的大功。”
朱棡狠狠啐一口，唾沫里全是血丝：“孤当时要是果断点，火一点就跑，咱们这会儿早就到了太原府喝羊汤了。”
“是孤贪了啊！”
朱棡狠狠锤了一下大腿，疼得龇牙咧嘴：“孤寻思着，能不能一把火把失烈门那个老王八蛋直接烧死在瓮城里？能不能把那十万鞑子全给埋在雁门关？”