骑兵。
铺天盖地的骑兵。
多到把地平线都给塞满了，连个缝都不留。
他们没打旗号，也没喊杀声。
两万匹战马，却跑出同一个步点，那种压抑到了极点的马蹄声，每一下都踩在阿拉特的心尖子上。
“这……这是哪部的？”
旁边的百户终于回过神来，哆哆嗦嗦地问，“这也没个旗号啊……难不成是家里的女人晓得咱们赢了，来送酒肉的？”
“对……对啊！”
另一个士兵眼睛骤然亮，指着远处大喊：
“肯定是！你看那颜色，那不是红绸子吗？咱们草原上办喜事才挂红绸子！肯定是家里人来接咱们了！”
“太好了！那是红妆啊！！”
“快接人！咱们的婆娘来接咱们凯旋了！！”
废墟上，气氛诡异地反转。
这群瓦剌兵疯一样欢呼起来，有人甚至开始整理衣服，想在自家女人面前显摆显摆。
“不对……”
只有阿拉特没动。
他紧盯着那片越来越近的“红潮”，手心全是冷汗。
近了。
四百步。
那根本不是什么红绸子。
那是一层干了又湿、湿了又干，最后糊在铁甲上，变成硬壳一样的血痂。