一千名精锐蒙古骑兵列阵完毕。
虽然是留守部队，但那也是实打实的职业军人，胯下战马喷着响鼻，弯刀在阳光下泛着森冷的光。
哈拉哈骑着高头大马立在阵前，满脸不屑，甚至懒得戴头盔，光着膀子披着甲，露出护心毛。
顺着他的视线望去。
几里外的地平线上，黑压压的人群宛如一群刚从粪坑里爬出来的蛆虫，正缓慢蠕动。
没有整齐队列，没有鲜明甲胄，甚至连像样的旗帜都没有。
那两万多人，有的穿着破烂流油的羊皮袄，有的裹着发黑的麻布片，手里拿的更是五花八门——
生锈的铁片、削尖的木棍、甚至还有举着两块大石头的。
“就这？”
哈拉哈感觉受到侮辱。
这就是斥候口中的“敌袭”？
这分明就是一群不知道从哪儿逃难来的流民，一群会走路的垃圾！
“都别放箭。”
哈拉哈吐轻蔑地用刀背拍了拍马颈：
“省点箭矢，那玩意儿贵，这帮垃圾不配。儿郎们，直接冲过去！把他们踩成肉泥！让他们知道，泰宁卫的大门，不是一群两脚羊能碰的！”
“杀！！”
一千名蒙古骑兵齐声咆哮。
马蹄声骤如滚雷轰鸣，震得地面不住晃动。
这就是草原霸主的底气。
面对这种毫无章法的步卒流民，战术？
那是多余的。