朱雄英的手，没有指向银车。
而是重重地，向下一挥。
斩！
“咔咔咔——！”
密集的机簧声，在荒原上骤然响起。
燧发枪齐刷刷平举，黑洞洞的枪口泛着幽蓝的冷光，对准那一张张凝固的笑脸。
“围。”
朱雄英嘴里吐出一个字。
轰隆隆——
两翼铁浮图瞬间启动，马蹄声阵阵，两把巨大的铁钳迅速合拢，将这两万刚刚还沉浸在胜利狂欢中的“功臣”，死死困在中间。
瘸腿汉子笑不出来了。
一股比面对蒙古骑兵冲锋时恐怖一万倍的寒意，从脚底板直冲天灵盖，直接把他冻在原地。
“殿……殿下？”
汉子哆嗦着，手里的绳子松了，蒙古孩子摔在地上。
他怀里的蜀锦掉进泥里，沾满灰尘。
“咱……咱不是赢了吗？咱……咱听您的话，按规矩杀的人啊……咱是自己人啊！”
朱雄英没理他。
他驱马向前两步，居高临下地看着这群人，面无表情，只当看的是用完的耗材。
“大表哥。”
“臣在。”李景隆按着刀柄，嘴角挂着标志性的冷笑，让人胆寒。
“告诉他们。”