不是他心疼人命，是实在冲不动。
这三十万人饿着肚子，又被这一通火药金汁招呼，那股子疯劲儿一过，恐惧重新占领高地。
北平城头，也是一片狼藉。
虽没被破城，但那种高强度的砍杀，让所有人都脱力瘫在地上。
朱棣靠坐在城楼的柱子下，那身白色的单衣早就难辨本色，全是发黑的血硬块，硬邦邦地贴在身上，跟穿了件铁衣似的。
他双眼发直，死死盯着手里那把雁翎刀。
刀口崩得跟锯齿一样，废了。
“王爷。”
一声轻唤，透着一阵好闻的药香味，硬是冲淡了四周刺鼻的血腥气。
朱棣没动，眼珠子甚至都没转一下。
直到一只温热的手，轻轻覆盖在他那双满是老茧和干血的手背上。
朱棣浑身一震，下意识就要抽刀砍过去。
“是我。”
声音静气。
朱棣抬头。
是徐妙云。
这位平日里端庄贤淑的燕王妃，今天没穿那些繁复的宫装，而是穿一身紧致的皮甲，头发利落地盘在脑后，插着根木簪子。
她脸上还沾着一块灰迹，袖口挽得老高，露出的手臂上竟然缠着还在渗血的布条。
“你怎么上来了？”朱棣嗓音透着责备，更夹杂心疼。
“我不上来，谁给你手底下的弟兄包扎？难不成指望那帮粗手大脚的杀才？”
徐妙云没跟他废话，直接在他身边蹲下，打开手里的食盒。