朱雄英伸出手，在虚空中描绘着老人的轮廓。
“孤觉得他是老顽固，是绊脚石。所以孤把他贬了，贬到北平修书，眼不见心不烦。”
朱雄英自嘲地笑一声。
“孤以为他贪生怕死，是为了保住那点清流名声。可谁能想到……”
“这个最讲究‘仁义礼智信’的老古董，这个连走路都要迈方步的礼部尚书，最后选了个最不体面的死法。”
“他没死在书斋里，没死在病榻上。”
“他把自己当成了一块砖，死死填进了这长城的缺口里！”
“他本来可以在北平享福的啊！他偏偏要来这儿，这最前线的绞肉机！”
“他一个读书人，手无缚鸡之力，他来这儿能干什么啊？！”
最后几句，朱雄英的声音里带血音。
他低下头，看了看自己那双修长的手。
再抬头，看看任亨泰那双被铁钉贯穿、枯瘦如柴的手。
“钳子。”
朱雄英伸出手。
旁边的锦衣卫千户一愣，脸色煞白，噗通跪下：
“殿下！不可！尸身冻硬了，铁钉生锈，拔的时候肯定会喷血！您是千金之躯，这等脏活累活，让卑职们……”
“孤说。”
朱雄英怒吼：“拿，钳，子。”
千户浑身一抖，连滚带爬地翻出一把起钉的大铁钳，双手高举过头顶。
朱雄英一把抓过。
他没用梯子，直接踩着那些堆积如山的蒙古兵尸体，踩着那些杀害任亨泰的凶手，一步一步爬上去。