大明的百姓苦，以往徭役修路，那都是拿人命去填。
可现在有人告诉他们，以后不用填命了，有人替你们填，还是世仇鞑子！
“砸死他们！！”
“万岁！！”
“大明万岁。”
“陛下万岁。”
“殿下万岁。”
烂泥，混着路边的碎石块，雨点般砸进俘虏堆里。
昔日弯弓射雕的草原勇士，此刻抱着脑袋缩成一团，任由大明的妇孺老幼肆意审判。
忽然。
喧嚣断了。
正阳门外那股因八千万两白银躁动上天的热浪，硬生生按进土里。
一股陈旧的血浆糊在铁甲上，发酵半个月后的腥臭，混着刺鼻的铁锈气，直冲天灵盖。
朱高炽手里捧着那死沉的金算盘，脸上肥肉还在本能抖动，可当他对上迎面而来的那道目光时——
咔。
脑子里那根名为“兴奋”的弦，断了。
那是怎样一双眼？
没喜庆，没得意。
只有漠然。
像看死人，看蝼蚁，看脚下的烂泥。
朱雄英骑在马上。