李景隆进帐的时候，那一身秦淮河的脂粉味儿，简直比报信的令箭还快。
还没见人，一股子混合着劣质香料和陈年花雕的骚气先钻进大帐。
他佝偻着腰，脸上挂着那种标志性的、又贱又讨喜的笑，脚下还特意拌了个蒜，整个人看着就像根随时准备滑跪喊“大爷饶命”的软骨头。
可就在他一只脚迈过门槛，眼皮子往帐内这么一扫。
“咔。”
靴底在地上轻轻碾一下。
那声音极轻，就像是把某种开关给踩碎。
原本佝偻的腰杆子，像是充了气一样，直了。
刚才还迷离浑浊的桃花眼，此刻像是被冰水泼一遍，那层浮在面皮上的轻浮劲儿瞬间剥落，露出了底色里属于岐阳王李文忠的血统——
那种在死人堆里滚出来的冷，和要把活人嚼碎的狠。
他没说话，没行礼，甚至连两边坐着的那帮能把大明地皮跺碎的叔伯长辈都没看一眼。
径直走到巨大的沙盘前，从怀里掏出一块雪白的丝帕，慢条斯理地把每一根手指擦干净。
手一松。
丝帕落进炭盆。
火苗子“呼”地窜上来，吞噬那一抹白，映得他脸色惨白如鬼。
“九江，醒酒了？”
朱雄英坐在主帅的大椅上，声音平得听不出喜怒。
“回殿下，本来也没醉。”
李景隆的声音变了。
不再是那种拿腔拿调的京片子，而是低沉、干脆。
他抬起头：