李景隆的怒火，已经彻底压不住，他的刀，快如一道流光。
“春雪”宝刀的刀锋，森然贴上了约书亚那干枯起皱的脖颈。冰凉的触感让老头浑身一僵，连哭嚎都忘。
血，顺着刀刃渗出，一滴滴，砸在脚下那块刻着“汉定远侯”的功德碑上。
“住手！”
一声暴喝，居然是徐辉祖身边的亲兵吼出来的。
可李景隆压根没听，他手腕一抖，杀气毕露，就要送这数典忘祖的老东西归西！
铛！
一把剑鞘，不偏不倚，重重磕在“春雪”的刀身上，震的李景隆手腕发麻。
徐辉祖一张老脸黑如锅底，单手持剑鞘，另一只手铁钳般死死按住李景隆握刀的手腕，手背青筋暴起。
“老夫说，要活的！”徐辉祖的声音，像是从后槽牙里一个字一个字挤出来的。
“活的？留着这种给仇人哭丧的忘祖狗东西过年吗？”李景隆被烧的乱七八糟的光头脸上，一双眼珠子红的要滴出血来。
他指着那群还在为奥斯曼监工尸体哭泣的奴隶，又指着那块被尿骚味浸透的功德碑。
“徐老哥！你睁开眼看看！这帮孙子，骨头都烂透了，埋了吧，埋了干净！”
徐辉祖没理他，只是扭头，对着身后一个脸色煞白的文吏低吼：“洪通事！滚过来！”
那个叫洪应的随军通事，他精通西域数十种语言，可眼下这阵仗，他宁愿自己是个哑巴。
“问他！”徐辉祖一脚踢在瘫软在的的约书亚身上：“问他，这碑，是他娘的什么东西！”
“问他，为什么要给杀他们的仇人哭丧！”
“再问他，他们的神，到底教了他们些什么狗屁玩意儿！”
洪通事不敢怠慢，哆哆嗦嗦的蹲下身，用一种极其古老、带着秦凉口音的汉话，开始艰难的与约书亚交流。
洪通事的手在抖。
不是怕。是气的。