11月8日，立冬。
西北风在关中平原上刮得呜呜作响。地上的土已经被冻得硬邦邦的，修路的进度明显慢了下来。
虽然李枭在工地上设立了粥棚，但那粥里的米粒一天比一天少，野菜和麸皮一天比一天多。
兴平西郊，筑路指挥部的帐篷里。
炉火烧得很旺，但围坐在炉边的几个人，脸色一个比一个难看。
“旅长，见底了。”
宋哲武把那个沉重的账本合上，声音沙哑，眼窝深陷。
“咱们这一个月，虽然把路修到了武功边界，但消耗的粮食也是个惊人的数目。本来预计能撑两个月的存粮，因为涌进来的难民实在太多，加上天冷消耗大，现在……只剩下不到十天的口粮了。”
宋哲武抬起头，看着李枭。
李枭坐在行军床上，手里夹着一支没点燃的烟。
他知道宋哲武是个严谨的人，从来不开玩笑，更不会危言耸听。
十天。
这个数字在他脑海里反复回响，像钟摆一样敲击着他的神经。
“陈树藩那边呢？”虎子在一旁闷声问道，“能不能去抢他一下？听说他在西安城里还屯着点军粮。”
“抢不了。”
李枭摇了摇头，把烟叼在嘴里，却没有点火。
“陈树藩那是属乌龟的，现在把西安城门关得死死的，重兵把守粮仓。咱们要是去攻城，死的人比抢回来的粮还多。”
李枭站起身，走到挂在帐篷壁上的地图前。
他的目光越过了西安，越过了潼关，最终停在了河南洛阳的一个红点上。
那里是直系军阀吴佩孚的大本营。
“陕西没粮了，但河南有。”