周卿云张了张嘴，想说点什么，却觉得喉咙堵得慌，像是塞了一团棉花。
“小周，”
“外面那些风言风语，你别往心里去。你写你的，我们发我们的。有巴老在，有《收获》在，你怕什么？天塌不下来。”
周卿云深吸一口气，那口气吸得很深，像是要把这些天所有的憋屈都吸进去，然后缓缓吐出来。
“李总编，谢谢您。谢谢巴老。”
“谢什么谢，你是我们《收获》的作者，我们不护着你，谁护着你？巴老说了，文学界的事，文学界自己管，轮不到外人指手画脚。”
挂了电话，周卿云站在那里，手里还握着话筒，半天没动。
话筒上还残留着他手心的汗。
周小云看他脸色不对，小心翼翼地问：“哥，怎么了？李叔叔说什么了？是不是坏事？”
周卿云转过身，看着妹妹那双担忧的眼睛，那双眼睛里全是他的影子。
他忽然笑了，笑得眼眶有点红。
“他说，巴老给我的新书写了读者按。八月刊头版头条，一半的篇幅。”
周小云愣住了。
嘴巴张着，眼睛瞪得溜圆，整个人像被点了穴。
“真的？”
“真的。”
周小云尖叫了一声，那声音又尖又亮，整栋楼都能听见。
她扑过来抱住周卿云的腰，整个人挂在他身上，像个树袋熊。
“哥！哥！巴老给你写读者按了！巴老！就是那个写《家》《春》《秋》的巴老！”
齐又晴也站起来，眼眶红红的，但嘴角在笑，眼泪在眼眶里打转，就是没掉下来。
周卿云被妹妹抱着，拍了拍她的背，那背薄薄的，都是骨头。