“这个是陆时衍，”苏砚指了指身后的人，“是个律师。他帮了我很多。”
顿了顿，她又补了一句：“他做饭很好吃。”
陆时衍上前一步，在墓碑前蹲下来，和苏砚并排。他看着照片上的苏远山，沉默了几秒，然后开口说了一句话。
“苏叔叔，你放心，以后她不用一个人回来。”
声音不大，但每个字都很稳。
苏砚偏头看他，眼眶一下子就红了。但她还是没有哭，只是伸出手，握住了他的手。两只手在墓碑前交握在一起，一只微微发颤，一只干燥而坚定。
墓园里很安静，只有风吹过松柏的声音。阳光从云层后面透出来，把两个人的影子长长地投在草地上，融在一起，分不出彼此。
过了很久，苏砚松开了手，站起身来。她从口袋里掏出一张折叠得整整齐齐的便签纸，展开看了一眼——那是她父亲留下的那张便签的复印件，上面写着“砚砚，别信任何人”。
她看了最后一眼，然后从口袋里摸出一个打火机。
陆时衍没有阻止她，只是安静地看着。
火苗舔上便签的一角，纸片迅速卷曲、发黑，那七个字在火焰里一点一点化成了灰烬。灰烬被风吹起来，散在墓碑前的白菊花瓣上，像一场微型的雪。
“二十年了，”苏砚说，声音很轻，但很稳，“爸，我决定换一种活法。”
陆时衍走上前，和她并肩站着。他没有说话，只是伸出手，揽住了她的肩膀。苏砚的身体僵了一瞬，然后慢慢地、一点一点地靠进了他的怀里。
这个在商场上杀伐决断、在法庭上临危不乱的女人，终于在一个人的肩膀上，卸下了二十年的盔甲。
风继续吹着，枇杷树在远处轻轻摇曳，春天才刚刚开始。