他想起冯远临走前的那句话。
事情远没有结束。
可冯远并不明白，这条路，从来不是他设想的那一条。
林北辰静静感受着缓缓向前推进的长线。
第四天清晨，崔然地里的白菜，能采收了。
不是全部。最外侧几棵长势扎实，褪去嫩黄，凝出厚重的深绿，鲜嫩刚好。
崔然蹲在地头，小心拔出一棵，抖落根须上的泥土，捧着白菜走向老陈。
“吃吗？”
老陈扫了一眼白菜。
“你种的？”
“嗯。”
“那自然要吃，交给我来做，你不懂火候。”
崔然点头。
老陈又择了几棵，拎进厨房，煮了一锅简单的白菜汤。清水，白菜，少许盐，再无别的佐料。香气顺着窗口漫出来，飘满整座院子，绕着廊檐，落在树影之间。
凌自屋顶一跃而下。
“好香。”
老陈盛好汤，挨个递到众人手上，连树下的几片碎片，也分了一缕淡柔的香气。壁、镜、影、守、衡感知到这股味道，光芒轻轻颤了颤。香气勾起它们尚且为人时，那些遥远细碎的回忆。
林北辰捧着粗瓷碗，暖意透过碗壁漫到掌心。他抿了一口，汤水烫口，暖意顺着喉咙沉下去。是跋涉许久之后，落脚一处安稳之地，捧起一碗热食的踏实。这条路走得再远，人心终究贪恋这样简单的暖意。
崔然捧着碗，慢慢喝着，掏出胸口那个小瓶子举到光下。瓶内那一抹草绿色，不再微弱难辨，一团鲜活的色泽在瓶中缓缓流转。
他把瓶子放回怀里。
或许等到整片菜地的白菜全部成熟，瓶里属于他本身的颜色，就能彻底回来。