毛笔写的。笔锋极细极稳。不像是日本人的字迹——日本人写汉字的笔画习惯和中国人不同。这个字的每一笔都是地道的中国书法。竖钩、横撇、点捺——受过传统训练的人才写得出来。
“影”。
郑耀先的手指在那个字上停留了整整三秒。
他的表情没有变化。但他的拇指微微用力，把纸条折了起来，塞进了贴身内衣口袋的最深处。
那个口袋。是他放陈赓送的旧怀表的地方。
宋孝安站在广场上。他的右手还死死攥着那把变了形的黑伞。伞面破了一个洞。锰钢板上嵌着一颗丑陋的弹头。伞骨歪了两根。
但伞没有倒。
他也没有倒。
他的双腿在发抖。从膝盖以下，颤抖的频率越来越高。那种在命悬一线之后才会涌上来的、迟来的恐惧，像退潮后搁浅的鱼一样在他的全身跳动。
郑耀先走到他面前。
宋孝安咧了咧嘴。他想笑，但那个笑容在脸上挂了半秒就碎了。
“六哥……伞没倒。”
“你也没倒。”
郑耀先拍了拍他的肩膀。力道不重。
但宋孝安的眼眶一下子就红了。他狠狠地咬了一下嘴唇。然后把脸别过去，不让任何人看到。
赵简之从办公楼那边跑回来，冲到郑耀先身边，大声报告：“六哥！射手身上没有证件、没有番号、枪上的编号也被挫掉了！但从他穿的胶底鞋和内衣的缝制方式来看——是日本货！绝对是特高课的人！”
“知道了。收了。”郑耀先淡淡地说。
“六哥——您那两枪：三百五十米远、风速四级——第二枪正中胸口！我——我干了这么多年，见过的神枪手也不少了——没有比您更准的！”赵简之的表情亢奋到了极点，“六哥万岁！”
周围几个队员也跟着低声叫了起来：“六哥万岁！”
郑耀先没有笑。
他只是把老毛瑟从肩上摘下来，交给了旁边的一个队员。