他站起来，把灯拧灭了。黑暗中，只有窗外透进来的一丝月光，落在桌面上那本翻开的《唐诗三百首》上。
第四十七页，王维的那首诗还摊在那里。“独在异乡为异客，每逢佳节倍思亲。”
他在心里默念了一遍，然后轻轻合上了书。
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