那一瞬间，他的手碰到了翔宇先生的手臂。
那是一只温热的、有力的、属于一个革命者的手臂。隔着粗布棉袍的薄薄一层布料，郑耀先能感觉到对方身体里传递出来的某种力量，那种力量不是肌肉和骨骼的力量，而是信仰的力量。
他的手指微微颤了一下，然后迅速收了回去。
“翔宇先生，请进舱房休息。”他的声音恢复了之前那种冰冷的职业化口吻，“船上条件简陋，委屈您了。天亮之前不会有人打扰。”
翔宇先生点了点头，但在走向舱门的时候，他忽然停下了脚步。
他回过头来，在暴雨中看着郑耀先。
雨水打在他的礼帽上，顺着帽檐流成了一道水帘，但那双眼睛依然明亮如灯。
“郑先生，”他说。
“在。”
“你方才说，军人当死于边野。”翔宇先生的声音很轻，轻得几乎被雨声吞没，“但我希望，等这场仗打完了，你还活着。”
郑耀先怔住了。
翔宇先生没有再说什么，转身走进了船舱，舱门在身后轻轻地合上了。
甲板上只剩下郑耀先一个人站在暴雨中。
他看着那扇关上的舱门，看了很久很久，
然后他慢慢地转过身，面对着被炮火映红的夜空，在暴雨中，缓缓地举起了右手，贴在了自己被雨水浸透的帽檐边。
那是一个无声的军礼，
没有人看到，没有人知道。
只有黄浦江上呼啸的风和倾盆的暴雨，见证了一个潜伏者，在黑暗中，向他的信仰，致以了最高的敬意。
他的嘴唇微微动了一下，无声地吐出了两个字。
同志。
……