李商隐·《夜雨寄北》
君问归期未有期，巴山夜雨涨秋池。
何当共剪西窗烛，却话巴山夜雨时。
——此刻的顾明远，归期渺茫，心池早已被资本的冷雨灌满。西窗烛下无人共剪，只有手机屏幕的冷光，映照着一场无声的溺水。
凌晨三点十七分。
城市早已入睡，连车流声都稀疏得像垂死的喘息。
四合院里死寂一片，只有暖气管道里偶尔传来的水流轰鸣，像是某种巨大生物在暗处消化着白昼的残渣。顾明远没睡，也不敢睡。
他靠在床头，后背垫着两个枕头，手里握着那部滚烫的手机。
屏幕是暗的，但他能感觉到它在掌心微微震动，像一只被捂住的心脏。
自从签下那份“大国工匠”的合同，自从那辆泥车牌的奥迪如影随形，他的睡眠就成了碎片。即使闭上眼，眼前晃动的也是梵高笔下金黄的麦田，和那只站在麦穗上的、眼神空洞的乌鸦。
“叮。”
极轻的一声，在寂静的卧室里却如惊雷。
顾明远猛地解锁屏幕。
微信界面：苏眠。
没有文字，只有一张图片。
图片里是一盏台灯。
老式的那种，绿色玻璃灯罩，边缘已经磨损，露出底下的铜色。灯光亮着，光圈里飞舞着细小的尘埃，像无数个微小的、躁动不安的灵魂。
台灯下，是一杯茶，杯口冒着极淡的热气，在冷色调的图片里显得格外突兀。
图片下方附了一行字：
“凌晨三点的台灯，像不像一只永不闭合的眼睛？它在看着我，也在看着你。”
顾明远的手指抚过屏幕上那圈光晕。