然而，李长风却像是把这门功法当成了世间最珍贵的无上秘典。
无论白天赶路多么疲惫，无论身上的暗伤是否还在隐隐作痛，只要到了空闲时分，他便会雷打不动地开始修炼。他的动作极其标准，每一次吐纳、每一次结印，都分毫不差，仿佛一台不知疲倦的机器。
汗水浸透了他的衣衫，顺着他苍白的脸颊滑落，砸在干燥的泥土上。他的呼吸悠长而沉重，在寂静的夜里，发出一种近乎执拗的节奏。
“寒月……”白莲曾坐在篝火旁，看着不远处那个在黑暗中默默挥汗如雨的身影，轻声叹息，“他是不是……心里还过不去那个坎？”
张寒月看着李长风那略显单薄却异常挺拔的背影，微微摇了摇头。
“他不是过不去，”张寒月的声音低沉，带着一丝洞悉人心的通透，“他是在用这种方式，把过去那个软弱、愚忠的自己，一点一点地磨碎。”
白莲愣住了。
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