当地的黑手党头目托马辛诺，仅仅靠着控制水源，便已赚得盆满钵满。
迈克尔就住在托马辛诺提供的房子里，每天无所事事，每天睡到被刺眼的太阳喊醒。
“坐下。”
“好孩子！”
那声音里有一种未经磨损的雀跃，像西西里清晨第一缕穿过橄榄树叶的风。他走到窗边，向下望去。
米亚戴着一顶略显宽大的草帽，坐在菜园边上的石凳上，几只小土狗围着她打转，尾巴摇得像风中的麦穗，其中一只甚至翻过肚皮，四脚朝天，露出柔软的腹部。
她三十岁了，可此刻，阳光勾勒着她侧脸的轮廓，草帽在她白皙的颈后投下一小片晃动的阴影，她专注地看着小狗时微微嘟起嘴的模样——这一切都让她看起来像个闯入大人庄园的少女，对周遭的险恶浑然不觉，或者说，选择性地视而不见。
她身边摆着几个藤编篮子，里面是刚摘下来的番茄，饱满的茄子和鲜翠欲滴的罗勒。
迈克尔看着这一幕，左脸的麻木感隐隐作痛，肿胀尚未完全消退，这种疼痛在时刻提醒他纽约的枪声。但米亚似乎这片陌生的土地，这片充斥着古老暴力的土壤，当成了一个家。
“米亚，小心肚子。”
怀着孩子还弯着腰去摸小狗，迈克尔在窗户里喊着。她像做错事被抓住了似的，慢慢直起身子，一只手不自觉地护住了微微隆起的小腹。但是抬头看过来的时候，给他翻了个大大的白眼。
好像在嫌弃他管太多了。
迈克尔笑着下楼，脚步轻快。
“早餐打算做什么好吃的？”
“披萨。”
这里的灶台是用砖石砌成的燃木火炉，厨房里还有个很大的拱形炉膛。
迈克尔站在炉膛前，往里面添了几根修剪下来的橄榄木柴。火已经烧起来了，炉膛里的温度在慢慢爬升，热浪一波一波地涌出来，烤得他下意识地往后仰了仰。
“别靠那么近。”浓浓从身后经过，手里端着一大碗面粉，瞥了他一眼，语气像在教训一个蹲在火堆旁玩火的小男孩。
“好的女士。”
迈克尔用铁钩拨了拨最里面的木柴，让它们聚拢在一起。炉膛底部的砖石已经烧得微微发白，温度应该够了。他想起托马辛诺的人教过他——把手伸进炉膛，从一数到五，如果还能忍受，那就是正好。
他试了试，热浪烫得他三秒就缩了回来，“差不多了。”