法鲁克小心翼翼地问：“将军，和马苏德主席谈得……”
“他要夺我的权。”
巴尔扎尼打断他，声音嘶哑。
“明天委员会开会，如果我不同意撤兵，他就提议暂停我的职务，成立调查委员会。你们知道那意味着什么？军事委员会大换血，我们这些人全得滚蛋，去坐冷板凳，甚至上军事法庭。”
房间里响起倒吸冷气的声音。
卡迪尔最先反应过来：“他不可能这么做！您在军队的威望……”
“威望？”巴尔扎尼笑了，那是苦涩的笑：“在政治面前，军人的威望算什么？马苏德在委员会经营了二十年，每个委员他都帮过忙，每个人他都捏着把柄。他要通过一个决议，易如反掌。”
拉希德握紧了拳头：“那我们就……”
“我们就怎么样？”
巴尔扎尼盯着他，血丝慢慢爬上了双眼。
“带兵冲进政府大楼？把委员会的人都抓起来？那叫政变，拉希德。政变的成功概率有多少，你我都清楚。”
一直沉默的托尔汗突然开口：“将军，其实……马苏德主席的担心也不是完全没有道理。如果和阿布尤开战，伤亡确实会很大。而且宋和平那边……”
巴尔扎尼猛地转头，眼神如刀：“连你也动摇了，托尔汗？你忘了阿布尤当年怎么对你的？当年刚拿到美国人第一次援助的时候，他抢了本该给你们旅的二十辆悍马！你手下的士兵现在还有一半人坐着破皮卡！”
托尔汗低下头，不说话了。
房间里再次陷入沉默，只有墙上的老式挂钟在滴答作响。
那是巴尔扎尼父亲留下的遗物，钟摆每一次晃动，都像是在倒计时。
良久，巴尔扎尼缓缓站起来，走到窗前。
外面是苏莱曼尼街的市井景象。
水果摊贩在吆喝，妇女提着菜篮讨价还价，孩子们在巷子里追跑打闹。
普通人的生活，平凡，琐碎，脆弱。
“我父亲死的时候，我十六岁。”巴尔扎尼突然开口，声音很轻，像是在自言自语。