他走到窗前，望着夜色中的埃尔比勒。
远处，自治区政府大楼顶层的灯还亮着，那是马苏德的办公室。
那个老家伙可能还在工作，在审阅文件，在思考明天的谈判，在努力寻找不流血的出路。
但他不知道，死亡已经在路上等着他了。
手机震动，是托尔汗发来的加密信息：“部队已就位。电视台、广播电台、通信中心都安排了人手。政变开始后，三分钟内可以控制所有关键节点。”
“留在埃尔比勒控制好局势。”巴尔扎尼回复：“等待我的命令。最好……不要流血……”
他很清楚，流血已经不可避免。
从政变的第一颗齿轮开始转动，血就注定要流。
马苏德的，阿布尤的，也许还有他自己的。
这就是获得权力的代价。
他打开酒柜，又倒了一杯威士忌。
这次他没有喝，只是看着杯中琥珀色的液体，看着自己的倒影在酒液中扭曲变形。
“父亲，”他轻声说：“如果你在天有灵，告诉我，我做得对吗？”
没有回答。
只有窗外的风声，像遥远的呜咽。
同一时间，马苏德主席的办公室灯确实还亮着。
老人没有在看文件，而是站在那幅巨大的寇尔德斯坦地图前，手指抚过上面的每一条河流，每一座山脉，每一个城镇。
这是他为之奋斗了一生的土地，从青年时的激进分子，到中年时的流亡领袖，再到老年时的自治政府主席。
“父亲。”
门口传来声音。
马苏德转身，看到自己的小儿子巴哈尔站在那里。