城市像盖上了一张巨大的黄褐色毯子，而且这张毯子还在不断扩张，缓缓覆盖着整个中心城区。
在某些区域，烟雾已经浓到看不清街道，只能看到一片翻滚的、病态的黄色。
远处偶尔传来了零星的、慌乱的枪声。
那是陷入绝境的士兵在盲目射击，或者是受不住痛苦的士兵在用最后一颗子弹结束自己的痛苦。
扎卡维深深吸了一口气，脸上依然没有表情，但眼睛一直盯着窗外，盯着那片他亲手创造的地狱。
这是他的杰作。三个月的准备，十七个投放点，超过八百公斤的化学制剂。
虽然大部分是自制的，工艺粗糙，但足够致命
他要让这座城市变成一座坟墓，让每一个踏进来的人都付出代价。
他要让世界记住，1515组织的怒火，即使在熄灭前，也能烧毁一切。
烟雾中，有什么东西在反光。
扎卡维举起望远镜，看到了一架无人机。
它飞得很低，在烟雾上方盘旋，像是在记录这场灾难。
扎卡维对着无人机的方向，举起了手中的遥控器，做了一个碰杯的手势。
然后他笑了。
笑容疯狂而灿烂。
东部战线，老城区边缘。
意识到大事不妙的萨米尔一把扯下耳机，对着无线电咆哮：“撤退！所有单位，向预设集合点撤退！立即！”
他的声音因为过度用力而破音。
周围正在建立阵地的士兵们愣住了，茫然地看着他们的指挥官。
“长官，我们刚拿下这里——”
副官试图争辩。