秦琼一头撞进来，把帐内值守的亲兵吓了一跳。
他浑身是血，面目狰狞，像从地狱里爬出来的恶鬼。
“都出去！”
他低吼了一声，亲兵们连滚带爬逃出帐外。
秦琼踉跄着扑向案几，抓起一坛酒，仰头便灌。
酒液顺着他下颌流下，混着脸上未干的血迹，汇成淡红色的液体，滴落衣襟。
他灌得太急，呛得剧烈咳嗽，却不肯停下，一口气将整坛酒灌进肚里。
酒入愁肠，化作滚烫的泪。
他终于放下酒坛，双手捂住脸，肩膀剧烈颤抖。
“啊！”
他拔出兵器架上的佩剑，剑锋倒转，对准自己的咽喉。
“表兄！”
罗成掀帐而入，见状大惊，飞身上前，一把抓住秦琼握剑的手腕。
“你疯了！”
罗成夺下佩剑，远远扔开。
“表弟，”秦琼抬起头，满脸泪痕，“我是不是……一个无情无义之人？”
他抓起案上的铜镜，颤抖着举到面前。
镜中人满脸血污，眼神空洞，眉眼依稀还是那个秦琼，又好像完全不是。
那个仗义疏财、广交豪杰的秦叔宝去哪了？
那个一诺千金、为朋友两肋插刀的秦二哥去哪了？
镜子里，只有个双手沾满兄弟鲜血的刽子手。