莫隆的眼泪终于掉下来。他别过头，用手背擦掉，但眼泪止不住，又掉下来。
齐啸云轻轻站起来，走到院子里，把门带上。
堂屋里只剩下阿贝和莫隆，还有窗外的鸡叫声和远处传来的牛叫。
“你娘说，”莫隆擦了擦眼泪，努力稳住声音，“你绣花绣得好，在沪上拿了金奖。”
阿贝点点头。
“像我。”莫隆说，嘴角弯了弯，“你奶奶也绣得好。我们家祖上就是开绣坊的，传了好几代。你奶奶的绣品，当年在沪上也是出了名的。后来兵荒马乱，绣坊关了，手艺就传下来了。”
阿贝听着，心里一动。
“奶奶的绣品，还在吗？”
莫隆摇摇头：“抄家的时候，都抄走了。就剩下……”他站起来，走到里屋，过了一会儿出来，手里拿着一个小包袱。
他把包袱放在桌上，一层层打开。里面是一块绣品，巴掌大小，绣着一枝梅花。针法细腻，配色雅致，梅花的枝干苍劲有力，花瓣娇嫩欲滴，像是刚从树上摘下来的。
阿贝的眼睛亮了。
“这是奶奶绣的？”她问。
莫隆点点头：“你奶奶临终前给我的。我一直藏着，抄家的时候藏在墙缝里，没被搜走。”
阿贝拿起那块绣品，仔细端详。那针法，那配色，那布局，和她自己绣的有几分相似。她突然明白，什么叫“血脉”。
“你奶奶要是知道你绣花拿了金奖，”莫隆说，“一定很高兴。”
阿贝抬起头，看着他。
“我能留下来看看吗？”她问。
莫隆愣了一下，随即连连点头：“能，能，你留着看，留着看。”
那天下午，阿贝就坐在堂屋里，对着那块绣品看了很久。她用手指轻轻抚摸那些针脚，想象着奶奶当年一针一线绣它的样子。阳光从门口照进来，照在绣品上，把那枝梅花照得活灵活现。
傍晚的时候，齐啸云从外面回来，手里提着一只鸡。
“村里人送的。”他说，“说给客人接风。”