雪停了。月亮从云层后面露出来，冷冷的光洒在雪地上，反-射-进窗户，把客厅照得如同蒙了一层薄霜。
阿黄趴在藤椅下面，呼吸越来越慢。
它的身体已经冷得不像话了。即使蜷缩成一团，即使尾巴裹住全身，寒气还是从四面八方渗进来，像水一样漫过它的身体。它的心跳很慢，慢得几乎感觉不到。每跳一下，都要用很久很久的时间。
但它不觉得难受。
它觉得很轻。很安静。像是要飘起来了。
它又做梦了。
这一次，梦里没有路，没有树，没有叶子。
只有一个人，蹲在它面前，伸出手。
那只手粗糙、温暖、带着铁锈和烟草的味道。
它把头凑过去，蹭了蹭那只手。
"阿黄，"那个人说，"跟我回家吧。"
它想说好。
但它太累了。
它的眼皮越来越沉，越来越沉。
最后，它闭上了眼。
在闭上眼的那一瞬间，它好像又闻到了那种味道——太阳晒过的棉被，老李手掌心的温度，和一点点淡淡的烟草味。
它安心地睡着了。
这一次，它知道，不会再醒了。
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藤椅下面，那些被舔干净的落叶静静地躺着，在月光下泛着柔和的光。其中一片——那片碎了一半的小叶子——被一只干枯的爪子轻轻压着，像是怕它被风吹走。
窗外，雪又开始下了。