即便是送了画作去，也只会埋没在一大堆生辰礼中，等着落灰。
皇帝不会看的。
皇帝不会看的！
阿弥陀佛！
夜色渐深，顾明理的房间灯火依旧明亮。
壹拾从怀里摸出一张薄如蝉翼的密信纸，蹲在窗台边就着月光，用指甲盖大小的蝇头小楷，一笔一画地写下：
【编修挑灯作画，准备送给陛下当生辰礼。他若知陛下根本不会看，该多伤心啊。】
写完，他满意地吹了吹墨迹，将纸条卷起，塞进信鸽腿上的竹管里。
信鸽扑棱棱飞入夜空。
……
翌日，马车驶入京都城门时，已是黄昏。
夕阳将城墙上的砖缝染成深橘色。
卖糖炒栗子的小贩正在收摊，铜锅里最后几颗栗子还在噼啪作响。
顾明月靠在车厢壁上，闭着眼养了一路的神。
直到马车拐进永宁坊的巷口，才被一阵鞭炮声惊醒。
她掀开帘子。
顾府大门口挂了四盏大红灯笼，门楣上还扎了一排绢花。
两个小厮正踩着梯子往门柱上贴金字对联，浆糊刷得到处都是。
顾明月眨了眨眼。
“谁成亲了？”
桃枝探头往外看了一眼，也愣住了。