甘地拿起那个薄薄的牛皮纸文件夹，夹到腋下，转身往门口走，走了两步，他忽然停住，回过头。
“对了，有一件事，我会让人去查的。”
“总理先生?”
“到底....是谁在针对我们！?”
他的声音里没有愤怒，只有纯粹甚至是带点好奇的困惑。
随后，他推开门。
“然后...我会把他搞定。”
门关上了。
会议室里没有人动。
空调咔嗒了一声，继续它那介于哮喘和抗议之间的嗡嗡。
窗外那群鸽子又飞回了内阁秘书处的屋檐，踩着灰黄的天光。
会议室里的人开始收拾东西，椅子刮地的声音零零落落。
就在这个时候，后排那位政府原子能部的老官员忽然一巴掌拍在桌上。
他这一拍拍得太用力，茶水泼了半份报表，他也顾不上擦。
他站起来，脖子涨得通红，手指头指着窗外，像是要指给谁看。
“不行!”他嗓子都劈了，“这他妈的绝对不行!”
十几个人一齐回头。
“我不服!”老人的手抖着，“各位，我不是不服米国人。
米国人有钱，有航母，有最好的实验室和全世界的人才，他们赢我我认。
我不服的是中国人!”
“53年在伦敦读书的时候，我们那个学院里有两个中国留学生，住最差的房间，冬天穿一件棉袄，英语说得像在念咒。