刘三斤盯着掌心那团蜷缩的影，热气烫得指节发白。那影没抬头，胳膊抱得更紧，往骨头缝里缩。
“你不是我爹。“他又说一遍，这次声音稳些，可尾音劈了，像砂纸磨过锈铁。
影儿抖了一下，不是怕，是冷，抖得刘三斤左肩跟着颤。他想起灶底灰还揣在怀里，纸包被体温焐得发软，边角卷了，像枯叶。他腾出右手去掏，袖管带翻了供桌上的烛台，蜡油泼在红布上，七个魂印“滋“地一响，冒起青烟，爬回各自的名下，不动了。
掌心那团影也僵住，头埋得更深，可不再抖。
刘三斤把灶底灰按在左肩，隔着衣衫，灰烫，皮肉更烫，两烫相抵，“嗤“的一声，白烟从肩缝窜出来，带着股腥甜，像井底泥晒干了再烧。影儿尖叫，不是耳朵听的，是牙根酸的，像有人拿铁丝刮瓷碗底。他叫得刘三斤太阳穴突突跳，可没松手，反而按得更实，五指叉开，像扣着只活物。
“七年前你钻我爹身子里，“刘三斤低声说，不是对影儿，是对自己，“我爹背我回家，肩膀是热的，手是凉的。我以为他累，我以为他怕。原来是你。“
影儿不尖叫了，改成哼，像小孩闹觉，哼得刘三斤右眼皮跳。他想起七岁那年，他爹从井台回来，背着他，哼的就是这个调，调子往上飘，飘到一半坠下来，和此刻西坡传来的声儿叠在一起，像两面破锣对敲。
魂里“咔“又一声，这次不是咬线，是碎瓷片又拼了一块，拼出个画面：井台，月光，他爹蹲在井沿，背对着，肩膀不耸了，是平的，像扛着什么东西。井里伸出只手，白的，小的，小孩的手，搭在他爹后颈上。他爹没躲，反而把头低下去，低得那只手能摸到他的脸，摸到他的嘴，摸到他把章泥递出去的手。
刘三斤猛地睁眼。供桌上的蜡油凝了，红布上的魂印定住，七个名，七个印，排成个圈，圈中间空着，像等着填第八个。
他左肩的烫退了，灶底灰吸饱了热气，结成块，硬得像骨。他抠下来，灰块里裹着丝红线，细，韧，是影儿的残须，还在扭，扭得像条渴死的蚯蚓。他把它按进红布的圈里，七个魂印同时一亮，又同时闭上。
“第八个是我。“刘三斤说，把灰块碾碎，撒在七个名上，“契上三代，七个名，七个魂印，加我一个，八个。活契变死契，死契烧得着，你们收魂袋一张，收走的是死契，“
他顿住，左肩忽然轻了，轻得像卸了担，可轻得不踏实，像扛惯了东西的人忽然空手，走路发飘。他扶住供桌，桌腿晃，桌板裂，裂缝里掉出张黄纸，叠成方块，边角磨毛，是被人反复摩挲过的。
他展开，纸上有字，不是墨写的，是血，暗红，干了再湿，湿了再干，叠成一层壳。字不多，八个：“章泥我递，祟非我放。“
落款是“周崇山“，可“山“字最后一竖拖得长，像刀痕，像他叔短刀剁骨头剁卷了刃的痕。
刘三斤把纸按回左肩，不是按伤口，是按骨头，按那团碎瓷片拼出的地方。纸上的血字忽然活了，往骨头缝里钻，钻得他牙关咬紧，咬得腮帮子鼓出棱。他“嗬“地一声，气从肺里挤出来，挤得太急，带着血丝，溅在黄纸上，把“祟非我放“四个字晕开了，像眼泪泡过的。
祠堂外传来脚步声，重，急，不是他叔的，他叔左腿拖右腿撑，步子有节奏，像瘸马小跑。这脚步是乱的，左脚深右脚浅，像扛着什么东西，又像被什么东西追着。
“刘三斤！“是周崇山的声音，可劈了，像砂纸磨过锈铁，和他刚才一样，“西坡的阵眼，“
门被撞开，门板拍在墙上，震得供桌跳，红布滑到地，七个魂印朝上，像七只仰天的眼。周崇山站在门口，皂衣裂了半幅，左臂垂着，血从袖口滴，滴在门槛的裂缝里，把那张“嘴“填满了，像喂了食。
“母祟出来了。“他说，没进门，像门槛里有东西挡着，“李财主家的地窖，塌了。不是塌，是里面东西顶出来的。周家沟的阵眼，“
他忽然停住，鼻子抽了抽，目光落在刘三斤左肩，落在那团还没散尽的青烟上，落在供桌脚边的黄纸上。
“你找到了。“他说，不是问，是陈述，可尾音往上挑，像不信，又像怕信。