“有人。“他说，不是猜，是觉出座在颤，碗底在抖，像远处有夯在砸地，震通过灰传上来，一波，停，再一波，越来越近。
油人的声音从浆底炸上来，这次不是漂，是冲，像被什么东西追着：“别出声！别让它觉出你在！“
刘三斤没出声，他屏住，肩上的棱不跳了，心口的圈不转了，掌心的印暗下去，像火被摁进灰里，只剩一点红，在皮底下闷着。他听着那夯声，一下，两下，三下，到炉口停了，或者不是夯，是脚步声，重的，慢的，每一步都踩实了，像座在挪，像他爹改完形之后走路的声。
浆面静了，白丝不拱泡，灰不涌，连他膝头那团蜷着的丝都僵了，像死物。他数自己的心跳，一，二，三，数到十一，炉口有光，不是星的光，是别的，黄，暖，像灯，像锻炉里烧到白炽的炭，从上面漏下来，照得灰发红，照得他皮肤发亮，像烤熟的肉。
“下面有人？“声音从上面落下来，粗的，闷的，像从坛子里往外倒，带着点金属的颤，不是油人，油人的声是滑的，这声是涩的，像锈刀刮铜。
刘三斤没应，他让座的亮彻底灭了，掌心贴着碗底，指节内扣，扣进莲纹的凹槽，像壁虎扒住墙缝，不动，不喘，连眼珠都定住，往上翻，翻成白。