苏灵儿的掌心贴上“饲“字。字突然暗了，不是灭，是转，转回“锁“字，但笔画是乱的，像写错了又懒得改的草稿。丝停了，悬在半空，尖端滴着黏液，像一群嗅到不对劲的蛇。
水面的倒影也停了变化，周玄清的脸卡在半张脸的状态，左眼是老的，右眼是年轻的，嘴还在动，但口型变了，从“喂它别的“变成“你疯了“。
刘三斤没疯。他低头看自己的手，掌心那颗痣在跳，不是脉搏那种跳，是有什么东西在痣里面挣，要出来。他想起蛇骨缝里嵌的那些玉，想起梅核铜钱卡进去时的严丝合缝，想起周玄清说的“越挣，桩扎得越深“。
不是扎进去，是长出来。桩不是钉在地里的，是从人身上长出来的，长进地里，长进鼎里，长进龙的眼睛里。
“不是饲料。“他说，声音还是哑的，但稳了，“是种子。你们七个是种子，种了三百年，种出个发芽的机会。我第八个，不是来被吃的，是来换土的。“
他把手从苏灵儿掌下抽出来，带出一声黏腻的响，和刚才拔虫子时一样。掌心那颗痣裂了，不是皮肉裂，是痣本身裂，裂出一道缝，缝里露出一点白，玉白色的，和青玉一个质地。
玉壁突然大亮，不是字亮，是整体亮，亮到刺眼。苏灵儿叫了一声，手挡眼睛，但刘三斤没挡，他盯着那道缝，盯着缝里露出的那一点白，想起坑底那些人影，想起他们腕骨上的红绳，想起绳结里缠的枯叶。
枯叶不是装饰，是标记。七个替桩人，七个绳结，七种不同的填充物。头发、枯叶、指甲、血痂、骨屑、牙、脐带。七种东西，对应七处桩位，对应龙身上的七个穴位。
梅核铜钱是第八种。不是填充物，是钥匙，是换土的工具。
“苏灵儿。“他喊，声音在强光里发飘，“你绳结里缠的是什么？“
“什么？“
“红绳！腕上那根！“
苏灵儿愣了一下，低头看自己的手腕。她腕上没有红绳，从来没有，她是追着刘三斤下来的，不是按契的人，不是替桩的种。
但刘三斤看见了。强光里，她腕上浮现出一圈影子，淡的，虚的，但确实是红绳的形状，绳结里缠着东西，不是头发，不是枯叶，是一截指骨，小指第一节，白得发青。
“你什么时候，“
“不是我。“苏灵儿的声音变了，不是哭腔，是空，像被人抽走了什么，“是我姐。她按契那年，我八岁，她把我小指掰断了，说替我种个保险。我以为是疯话，我以为是，“
她没说完。玉壁的强光突然收，不是渐暗，是骤黑，黑到伸手不见五指。刘三斤感觉有人在抓他的手，不是苏灵儿，苏灵儿在另一边，在抖。抓他的是第三只手，从水里伸出来的，湿的，滑的，带着玉质的凉意，手指很长，关节反向弯曲，像蛇骨。
那只手按上他掌心的缝，按得很准，指尖探进去，抠那一点露出来的白。刘三斤想挣，但挣不动，不是被按住，是身体不听使唤，像打了麻药，从掌心开始往全身漫。
“换土要双份。“声音从水里来，还是那张脸，但近多了，近到能闻到腥甜的气味儿，“一份旧种，一份新泥。你带了新泥，但没带旧种。旧种在哪？“
刘三斤知道旧种在哪。在苏灵儿腕上，在那截指骨里，在她八岁那年被掰断的小指第一节里。他想说，但嘴张不开，麻药漫到下巴了，舌头像块石头。
那只手抠得更深了，指尖触到骨，不是他的骨，是痣里那一点白的根，连在掌骨上，像芽连在种皮上。疼，但疼得很远，像看别人挨打。