黑石营的中心广场，此刻已不再是训练场，而是一座修罗台。
原本泥泞的土地被清理干净，铺上了一层厚厚的、散发着腥味的黑沙。沙地中央，搭起了一座三米高的铁笼擂台，粗大的铁栏在阳光下泛着森冷的寒光，像是一张巨口的獠牙。
观众席并没有座位，几千名被挑选出来的“预备死士”和黑石营的士兵们，像看牲口一样围在铁笼外。他们的脸上没有表情，只有一种麻木的、甚至是嗜血的好奇。
林墨站在通往擂台的通道口。
通道很长，也很暗，像是通往地狱的食道。
他身上的伤还没好，每走一步，断裂的肋骨都在提醒他肉体的脆弱。但他没有停下，也没有调整呼吸。他的呼吸很平稳，平稳得可怕，像是一潭死水。
“林墨。”
身后传来莫北颤抖的声音。
莫北手里紧紧攥着那把生锈的短刀，胖乎乎的脸上满是冷汗，嘴唇都在哆嗦。“我……我怕……”
林墨停下脚步，没有回头。
“怕，就闭上眼。”
他的声音很冷，没有任何安慰的意思。
“等一切都结束了，再睁开。”
说完，他继续向前走。
莫北看着他的背影，咬了咬牙，硬是把眼泪憋了回去。他不再说话，只是默默地跟在林墨身后，保持着三步的距离。哪怕再怕，他也不能让林墨一个人面对。
通道尽头，是一扇沉重的铁门。
独耳壮汉站在门前，手里拿着一个铁桶，里面是粘稠的红色液体。
“把手放进去。”他狞笑着命令道。
林墨伸出右手。
独耳壮汉抓着他的手腕，猛地将他的手按进那个铁桶里。
血。