手上有血，有周敏的血，有自己的泪。
她的手指在抖，可她把它们攥紧了。
然后她想起了一件事。
她站起来。
她的腿还在抖，衣服上全是血，头发散着，脸上糊着泪和血，可她的脊背挺着。
她转过身，往侧幕外面走。
侧幕外面，人已经散了大半。
台上空荡荡的，灯光还亮着，照着满地狼藉的椅子和散落的传单。
依萍站在台上，看着那些空座位。
她想起周敏站在这个位置的时候，她在侧幕后面等着上场。
她想起周敏争第一的样子，她想起周敏擦她脸上的泪。
她想起周敏最后那句话，“替我看着我哥回来。”
她抬起头，看着大舞台穹顶上那盏巨大的琉璃灯。
“周敏。”她说，“我会的。”
声音很轻。
但每个字都落得很稳。
她转过身，走下台，往走廊那头走去。
她在走廊尽头找到了那个陕西商人。
灰布长衫，圆框眼镜，手里提着一只旧皮箱。
“田先生，”她说，“周敏没了。她替我上台，被人枪杀了。名单我已经背下来了。你放心。”
她从旁边桌上拿起一张节目单，翻到背面，又摸出一支铅笔。