午饭后，第三场：书法。
这是顾长安最没底的一场。
书法考的不是写字速度，而是基本功。
每人发一张同样的诗笺，内容是一首小诗，要求正楷誊写，限时两刻钟。
顾长安看着那张空白的诗笺，深吸一口气。
这几个月，他练了无数个字，写秃了两三支笔头，用掉的纸堆起来有小山高。
从最初“像鸡爪刨的”，到如今勉强能看，他比任何人都清楚自己付出了多少。
可族比的考场上，没有人在乎你付出了多少，只在乎你写得怎么样。
他磨好墨，提笔，落纸。
第一笔落下，他的手稳得出奇。
不是不紧张，而是这几个月来，同样的笔画他写了成千上万遍，已经刻进了肌肉记忆里。
横平，竖直，中宫收紧，收锋藏笔。
裴敬之教的、谢临渊指点的、他自己反复琢磨的，全都汇聚在这一笔一划里。
堂内安静极了，只有笔尖落在纸上的沙沙声。
顾长安写得极慢，每一个字都像在雕刻。
他不是在“完成”一首诗，而是在“呈现”自己这几个月的全部努力。
两刻钟后，他放下笔，轻轻吐出一口气。
诗笺上的字，工整、端正，虽然还谈不上“风骨”，但已经脱去了最初那种歪歪扭扭的稚气。
他看了看自己的卷子，又下意识看了看一旁周崇礼的。
周崇礼的字，的确要比自己的沉稳内敛不少，比他的高出不止一个档次。
但顾长安并不气馁，他知道，自己已经做到了当前最好的水平。