那个十三岁的孩子跑得歪歪扭扭，快要散架似的，可每一步踩下去都带着一股子倔劲儿。
那种倔，林昭太熟悉了。
他自己刚穿越来那会儿，面对一个完全陌生的世界，一帮虎视眈眈的兄弟，满朝文武的审视，也是这么一步一步挪过来的。
第十圈跑完，朱尚炳没停，又往前跑了几步才刹住。
他弯下腰，双手撑着膝盖，大口大口地喘。
朱允炆直接瘫坐在地上，仰面朝天，像一条晒干的鱼。
林昭走过去，在朱尚炳面前蹲下来。
“伯父，”朱尚炳喘着气说，声音哑得几乎听不清，“我跑完了。”
昨天夜里，这孩子一个人站在偏院门口，望着东宫的围墙看了很久。
那时候朱尚炳以为没人看见他，其实林昭就站在月洞门的阴影里。
那个瘦小的背影，被月光拉得老长，孤零零地杵在那儿，像一棵被移栽到陌生园子里的树苗，根还没扎下去，风一吹就晃。
林昭伸手，把朱尚炳拉起来。
“去军校的事，”他说，“我答应了。”
朱尚炳怔了一下，然后嘴角慢慢咧开。
“先回去换衣服，上午我送你过去。”
朱允炆在地上翻了个身，有气无力地叫：“父王——那我呢——”
“你什么你，”林昭踢了他一脚，“回去洗澡，换衣裳，辰时去书房，方先生今日讲《史记》，不允许迟到！”
朱允炆哀嚎着爬起来，拖着两条软绵绵的腿往东宫走。
林昭弯腰捡起地上的竹签，把上面沾的碎石拍掉。
天已经大亮了，日头从东宫飞檐上斜斜地照下来，把空场子照得一片敞亮。
他把竹签插回桶里，转身往回走。