小琴用力地点了点头，像是下定了什么决心。
“那我就不哭了。”
“我想妈妈的时候，就抬头看看北极星。”
篝火一直烧到深夜。
埋在灰烬里的红薯和芋头早就烤熟了，散发着焦甜的香气。
杨校长拿着一把小刀，把那块被火烤得滋滋冒油的腊肉，一片一片地切下来，分给围坐在火堆旁的每一个人。
“吃了我这腊肉，”
他把一片最肥厚的递给李小雨，用一种近乎命令的口吻说道，“以后，就忘了这个地方吧。”
李小雨接过那片还烫手的腊肉，郑重地点了点头。
“怎么忘不了。”
杨校长咧嘴笑了，眼角的皱纹挤得更深了。
“忘不了啊，忘不了不好，咱们这又不是什么好地方，老想起来多不好。”
夜越来越深，有几个年纪小的孩子，已经熬不住困意，靠在自己父母的怀里，沉沉地睡着了。
小小的鼾声，混在篝火的噼啪声和人们的低语声中。
那位唱山歌的老阿婆，又一次站了起来。
这一次，她唱的调子很缓，很轻，像母亲的呢喃，像温柔的晚风。
是一首古老的摇篮曲。
孩子们在这绵长悠远的歌声里，一个接一个地闭上了眼睛，嘴角还带着满足的笑意。
李小雨和苏茜并肩坐在冰凉的石阶上，静静地看着眼前的一切。
篝火跳动的光影，将她们的身影投射在身后那堵斑驳的土墙上，拉得又细又长，只剩下两道模糊而亲密的剪影。
李小雨想起了她们刚来的第一天。