听着那些残兵断断续续的叙述。
脸上的表情一点一点地沉了下去。
五支万骑队，总计伤亡的骑兵已经超过三万人。
他出发时有二十万控弦之士，如今还剩下不到十七万。
三万的损失，不是一个小小的数字。
那些死去的士兵是从各部落中征调来的勇士。
有些甚至是跟随他多年的老部下，是部落中最精锐的骑手。
一支千人的大秦骑兵小队，就能让一支万骑队折损过半。
如果有十支那样的千骑队呢？
如果那些千骑队合在一起，变成一支上万人的大军呢？
他从那些残兵的口中反复确认着同一个细节。
大秦骑兵的战斗力远超他们之前交过手的任何一支军队。
而且是天壤之别。
那不是一倍的差距，是十几倍的差距。
箭射得比他们远，甲穿得比他们厚。
近战力量和反应速度完全不在一个层级上。
更不要说那些力达万斤的、奔跑速度比奔马还要快的、战阵之中如入无人之境的存在。
他不得不承认，他手下没有任何勇士能够与之匹敌。
他开始犹豫了。
他坐在大帐中，面前摊着那张旧兽皮地图。
他的手指在地图上那道长城的标记上停留了一会儿。