周文清下颌线绷紧，指向一个眼神浑浊、身形佝偻的中年男人。
扶苏去了，回来时，嘴唇抿成一条苍白的线。
“先生，他……乏徭，又交不起罚金。”
下一个，是一个脖颈上有陈旧刀疤的壮年男子。
“……先生，他是楚国的战俘。”
扶苏的声音一次比一次低，一次比一次轻，仿佛每带回一个答案，就有一块无形的石头压在他的心头。
就在这时，一只冰凉的小手，轻轻扯了扯周文清的衣摆。
阿柱抬起头，脸色依旧苍白，但那双向清澈的眼睛里，却透出一股近乎执拗的坚毅。
“先生，”他声音不大，却很清楚，“让我也去问问吧。”
周文清垂眸看他，看了许久，孩子眼中的恐惧并未消失，却有什么更沉重的东西沉淀了下来，压住了那份瑟缩。
良久，他才很轻地点了下头。
“好。”他说，声音有些哑，“等你桥松哥哥回来，你去。”
“先生……”
“先生……”
两人交替着，每一次呼唤，都带回一个简短却沉重的缘由。
没有惊天恶行，没有十恶不赦，大多是贫困、债务、战乱、或是律法严苛下，在孩子们看来并不算严重的过错。
这些理由冰冷地陈列开来，拼凑出的，是底层百姓在时代巨轮碾压下，那无声碎裂、最终坠入深渊的命运图景。
差不多了……周文清将两个孩子的手重新握紧，带着他们转身往回走。
看着扶苏和阿柱都耷拉着脑袋，精神萎靡，他缓缓叹了一口气。
“桥松，”他先唤了扶苏的名字，“方才你问遍了那些角落，可曾留意，其中因何沦为奴籍者……为数最众？”
“……是战俘，或乏徭、逋事者……最多。”